Sobre la poesía (¿y vuestros poemas favoritos?)

[eldraku]

la poesía es un arte que me tiene inquieto: por un lado, nunca le he prestado atención, pero por otro, ha habido veces que he leido un buen poema y me he quedado pilladísimo, aunque otras veces confieso que no he conseguido entender lo que decían...

Me gustaría interesarme un poco por este género, incluso había pensado en comprarme El libro de oro de la poesia en lengua castellana

Una magna antología de más de 900 páginas en la que se recorren 8 siglos de poesia española y americana, y que se puede conseguir por poco más de 10 euros, y que desde luego parece recomendable para todo aquel admirador de este género literario.

Pero, ¿y para un novatillo como yo?, ¿me lo iría leyendo o acabaría convertido en un bonito pisapapeles?

Os animo a aprovechar este hilo para hablar de poesia o para publicar vuestros poemas favoritos.

Yo lo estreno poniendo un poema de Ramón de Campoamor (s XIX) que leí hace poco y me gustó mucho:

LAS DOS LINTERNAS

I

De Diógenes compré un día
la linterna a un mercader;
distan la suya y la mía
cuanto hay de ser a no ser.
Blanca la mía parece;
la suya parece negra;
la de él todo lo entristece;
la mía todo lo alegra.
Y es que en el mundo traidor
nada hay verdad ni mentira;
todo es según el color
del cristal con que se mira.

II

- Con mi linterna - él decía-
no hallo un hombre entre los seres-.
¡Y yo que hallo con la mía
hombres hasta en las mujeres!
él llamó, siempre implacable,
fe y virtud teniendo en poco,
a Alejandro, un miserable,
y al gran Sócrates, un loco.
Y yo ¡crédulo! entretanto,
cuando mi linterna empleo,
miro aquí, y encuentro un santo,
miro allá, y un mártir veo.
¡Sí! mientras la multitud
sacrifica con paciencia
la dicha por la virtud
y por la fe la existencia,
para él virtud fue simpleza,
el más puro amor escoria,
vana ilusión la grandeza,
y una necedad la gloria.
¡Diógenes! Mientras tu celo
sólo encuentra sin fortuna,
en Esparta algún chicuelo
y hombres en parte ninguna,
yo te juro por mi nombre
que, con sufrir al nacer,
es un héroe cualquier hombre,
y un ángel toda mujer.

III

Como al revés contemplamos
yo y él las obras de Dios,
Diógenes o yo engañamos.
¿Cuál mentirá de los dos?
¿Quién es en pintar más fiel
las obras que Dios creó?
El cinismo dirá que él;
la virtud dirá que yo.

Y es que en el mundo traidor
nada hay verdad ni mentira:
todo es según el color
del cristal con que se mira.

[rick_max]

Siempre he amado el poema 20 y 15 de Pablo Neruda, Los profesores de Nicanor Parra, algunos de Benedetti y otros mas.

les dejo el poema 20, pongales play al mismo tiempo a ambos videos

[skillag]

No está mal, Tigre de William Blake.

"Tigre, tigre, que te enciendes en luz
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué profundidades distantes,
en qué cielos ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Qué mano osó tomar ese fuego?

¿Y qué hombro, y qué arte
pudo tejer la nervadura de tu corazón?
Y al comenzar los latidos de tu corazón,
¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies?

¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
¿En qué horno se templó tu cerebro?
¿En qué yunque?
¿Qué tremendas garras osaron
sus mortales terrores dominar?

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas
y bañaron los cielos con sus lágrimas
¿sonrió al ver su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

Tigre, tigre, que te enciendes en luz,
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
osó idear tu terrible simetría?"

[linuxuser]

QUÉ LÁSTIMA!  León Felipe

(Para mí, el poema más conmovedor que conozco. Siempre que lo leo se me saltan las lágrimas)

Spoiler

¡Qué lástima
que yo no pueda cantar a la usanza
de este tiempo lo mismo que los poetas que hoy cantan!

¡Qué lástima
que yo no pueda entonar con una voz engolada
esas brillantes romanzas
a las glorias de la patria!

¡Qué lástima
que yo no tenga una patria!
Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasa
desde una tierra a otra tierra, desde una raza
a otra raza,
como pasan
esas tormentas de estío desde esta a aquella comarca.

¡Qué lástima
que yo no tenga comarca,
patria chica, tierra provinciana!
Debí nacer en la entraña
de la estepa castellana
y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada;
pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,
y mi juventud, una juventud sombría, en la Montaña.
Después... ya no he vuelto a echar el ancla,
y ninguna de estas tierras me levanta
ni me exalta
para poder cantar siempre en la misma tonada
al mismo río que pasa
rodando las mismas aguas,
al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.

¡Qué lástima
que yo no tenga una casa!
Una casa solariega y blasonada,
una casa
en que guardara,
a más de otras cosas raras,
un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada
(que me contaran
viejas historias domésticas como a Francis Jammes y a Ayala)
y el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla.
¡Qué lástima
que yo no tenga un abuelo que ganara
una batalla,
retratado con una mano cruzada
en el pecho, y la otra en el puño de la espada!

Y, ¡qué lástima
que yo no tenga siquiera una espada!
Porque..., ¿Qué voy a cantar si no tengo ni una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?
¡Qué voy a cantar si soy un paria
que apenas tiene una capa!

Sin embargo...
en esta tierra de España
y en un pueblo de la Alcarria
hay una casa
en la que estoy de posada
y donde tengo, prestadas,
una mesa de pino y una silla de paja.
Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se halla
en una sala
muy amplia
y muy blanca
que está en la parte más baja
y más fresca de la casa.
Tiene una luz muy clara
esta sala
tan amplia
y tan blanca...
Una luz muy clara
que entra por una ventana
que da a una calle muy ancha.

Y a la luz de esta ventana
vengo todas las mañanas.
Aquí me siento sobre mi silla de paja
y venzo las horas largas
leyendo en mi libro y viendo cómo pasa
la gente a través de la ventana.
Cosas de poca importancia
parecen un libro y el cristal de una ventana
en un pueblo de la Alcarria,
y, sin embargo, le basta
para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.
Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa
cuando pasan
ese pastor que va detrás de las cabras
con una enorme cayada,
esa mujer agobiada
con una carga
de leña en la espalda,
esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias, de Pastrana,
y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.

¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana
siempre y se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
¡Qué gracia
tiene su cara
en el cristal aplastada
con la barbilla sumida y la naricilla chata!
Yo me río mucho mirándola
y la digo que es una niña muy guapa...
Ella entonces me llama
¡tonto!, y se marcha.
¡Pobre niña! Ya no pasa
por esta calle tan ancha
caminando hacia la escuela de muy mala gana,
ni se para
en mi ventana,
ni se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
Que un día se puso mala,
muy mala,
y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.

Y en una tarde muy clara,
por esta calle tan ancha,
al través de la ventana,
vi cómo se la llevaban
en una caja
muy blanca...
En una caja
muy blanca
que tenía un cristalito en la tapa.
Por aquel cristal se la veía la cara
lo mismo que cuando estaba
pegadita al cristal de mi ventana...
Al cristal de esta ventana
que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja
tan blanca.
Todo el ritmo de la vida pasa
por el cristal de mi ventana...
¡Y la muerte también pasa!

¡Qué lástima
que no pudiendo cantar otras hazañas,
porque no tengo una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón de viejo cuero, ni una mesa, ni una espada,
y soy un paria
que apenas tiene una capa...
venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!

[close]

[Charon]

Yo prefiero la poesía en forma de canciones...

Es impresionante la manera en la que ésta letra me identifica, casi como si la hubiera escrito yo, palabra por palabra...

Spoiler

L'échappée (El Viaje) - Les Discrets

Un día yo me despertaré, con mis ojos negros color betún
Y lloraré lagrimas de alquitrán con los pulmones negros
Y el corazón aletargado como un pájaro lejos de su nido.

Echo de menos el aire limpio, el ruido de la gente a mi alrededor me angustia
La ciudad se hunde poco a poco en mi cuerpo delgado
Obstruyendo así mis sueños felices
De un ideal que se extingue...

¿Sabes lo que yo queria?
Vivir en las montañas rodeado de altos pinos
Me acostaría sobre el musgo, sentiría el olor de los champiñones
De las flores y de la tierra húmeda...

Y por si interesa escuchar la canción: http://www.youtube.com/watch?v=1ej7UkjdHNg

[close]

[Mainque]

lo mas parecido que tengo a un poema favorito es el que tem uestran cuando matas al enderdragon en minecraft 

Spoiler

I see the player you mean.

[Player Name]?

Yes. Take care. It has reached a higher level now. It can read our thoughts.

That doesn't matter. It thinks we are part of the game.

I like this player. It played well. It did not give up.

It is reading our thoughts as though they were words on a screen.

That is how it chooses to imagine many things, when it is deep in the dream of a game.

Words make a wonderful interface. Very flexible. And less terrifying than staring at the reality behind the screen.

They used to hear voices. Before players could read. Back in the days when those who did not play called the players witches, and warlocks. And players dreamed they flew through the air, on sticks powered by demons.

What did this player dream?

This player dreamed of sunlight and trees. Of fire and water. It dreamed it created. And it dreamed it destroyed. It dreamed it hunted, and was hunted. It dreamed of shelter.

Hah, the original interface. A million years old, and it still works. But what true structure did this player create, in the reality behind the screen?

It worked, with a million others, to sculpt a true world in a fold of the [scrambled], and created a [scrambled] for [scrambled], in the [scrambled].

It cannot read that thought.

No. It has not yet achieved the highest level. That, it must achieve in the long dream of life, not the short dream of a game.

Does it know that we love it? That the universe is kind?

Sometimes, through the noise of its thoughts, it hears the universe, yes.

But there are times it is sad, in the long dream. It creates worlds that have no summer, and it shivers under a black sun, and it takes its sad creation for reality.

To cure it of sorrow would destroy it. The sorrow is part of its own private task. We cannot interfere.

Sometimes when they are deep in dreams, I want to tell them, they are building true worlds in reality. Sometimes I want to tell them of their importance to the universe. Sometimes, when they have not made a true connection in a while, I want to help them to speak the word they fear.

It reads our thoughts.

Sometimes I do not care. Sometimes I wish to tell them, this world you take for truth is merely [scrambled] and [scrambled], I wish to tell them that they are [scrambled] in the [scrambled]. They see so little of reality, in their long dream.

And yet they play the game.

But it would be so easy to tell them...

Too strong for this dream. To tell them how to live is to prevent them living.

I will not tell the player how to live.

The player is growing restless.

I will tell the player a story.

But not the truth.

No. A story that contains the truth safely, in a cage of words. Not the naked truth that can burn over any distance.

Give it a body, again.

Yes. Player...

Use its name.

[Player Name]. Player of games.

Good.

Take a breath, now. Take another. Feel air in your lungs. Let your limbs return. Yes, move your fingers. Have a body again, under gravity, in air. Respawn in the long dream. There you are. Your body touching the universe again at every point, as though you were separate things. As though we were separate things.

Who are we? Once we were called the spirit of the mountain. Father sun, mother moon. Ancestral spirits, animal spirits. Jinn. Ghosts. The green man. Then gods, demons. Angels. Poltergeists. Aliens, extraterrestrials. Leptons, quarks. The words change. We do not change.

We are the universe. We are everything you think isn't you. You are looking at us now, through your skin and your eyes. And why does the universe touch your skin, and throw light on you? To see you, player. To know you. And to be known. I shall tell you a story.

Once upon a time, there was a player.

The player was you, [Player Name].

Sometimes it thought itself human, on the thin crust of a spinning globe of molten rock. The ball of molten rock circled a ball of blazing gas that was three hundred and thirty thousand times more massive than it. They were so far apart that light took eight minutes to cross the gap. The light was information from a star, and it could burn your skin from a hundred and fifty million kilometres away.

Sometimes the player dreamed it was a miner, on the surface of a world that was flat, and infinite. The sun was a square of white. The days were short; there was much to do; and death was a temporary inconvenience.

Sometimes the player dreamed it was lost in a story.

Sometimes the player dreamed it was other things, in other places. Sometimes these dreams were disturbing. Sometimes very beautiful indeed. Sometimes the player woke from one dream into another, then woke from that into a third.

Sometimes the player dreamed it watched words on a screen.

Let's go back.

The atoms of the player were scattered in the grass, in the rivers, in the air, in the ground. A woman gathered the atoms; she drank and ate and inhaled; and the woman assembled the player, in her body.

And the player awoke, from the warm, dark world of its mother's body, into the long dream.

And the player was a new story, never told before, written in letters of DNA. And the player was a new program, never run before, generated by a sourcecode a billion years old. And the player was a new human, never alive before, made from nothing but milk and love.

You are the player. The story. The program. The human. Made from nothing but milk and love.

Let's go further back.

The seven billion billion billion atoms of the player's body were created, long before this game, in the heart of a star. So the player, too, is information from a star. And the player moves through a story, which is a forest of information planted by a man called Julian, on a flat, infinite world created by a man called Markus, that exists inside a small, private world created by the player, who inhabits a universe created by...

Shush. Sometimes the player created a small, private world that was soft and warm and simple. Sometimes hard, and cold, and complicated. Sometimes it built a model of the universe in its head; flecks of energy, moving through vast empty spaces. Sometimes it called those flecks "electrons" and "protons".

Sometimes it called them "planets" and "stars".

Sometimes it believed it was in a universe that was made of energy that was made of offs and ons; zeros and ones; lines of code. Sometimes it believed it was playing a game. Sometimes it believed it was reading words on a screen.

You are the player, reading words...

Shush... Sometimes the player read lines of code on a screen. Decoded them into words; decoded words into meaning; decoded meaning into feelings, emotions, theories, ideas, and the player started to breathe faster and deeper and realised it was alive, it was alive, those thousand deaths had not been real, the player was alive

You. You. You are alive.

and sometimes the player believed the universe had spoken to it through the sunlight that came through the shuffling leaves of the summer trees

and sometimes the player believed the universe had spoken to it through the light that fell from the crisp night sky of winter, where a fleck of light in the corner of the player's eye might be a star a million times as massive as the sun, boiling its planets to plasma in order to be visible for a moment to the player, walking home at the far side of the universe, suddenly smelling food, almost at the familiar door, about to dream again

and sometimes the player believed the universe had spoken to it through the zeros and ones, through the electricity of the world, through the scrolling words on a screen at the end of a dream

and the universe said I love you

and the universe said you have played the game well

and the universe said everything you need is within you

and the universe said you are stronger than you know

and the universe said you are the daylight

and the universe said you are the night

and the universe said the darkness you fight is within you

and the universe said the light you seek is within you

and the universe said you are not alone

and the universe said you are not separate from every other thing

and the universe said you are the universe tasting itself, talking to itself, reading its own code

and the universe said I love you because you are love.

And the game was over and the player woke up from the dream. And the player began a new dream. And the player dreamed again, dreamed better. And the player was the universe. And the player was love.

You are the player.

Wake up.

[close]

[Hababax]

Al dia de hoy aun no puedo entender la poesia.

Me han recomendado sentirla y no querer entenderla, pero por mucho que he intentado me es imposible.

[eldraku]

Hombre... no estoy muy de acuerdo con eso de no querer entenderla. Uno puede oir música clásica y difrutarla y tener sensaciones aun sin saber nada de música. Pero en la poesía no hay sólo arte, tambien mensaje, y creo que está bien leer de tirón un poema por aquello de las sensaciones iniciales, pero luego está bien leerla más deteniadmente para intentar entender lo que nos quiso contar o transmitir el autor. Intentar adivinar a qué se estaba remitiendo el poeta con esa metáfora, etc

Por ejemplo, en "Nanas de la cebolla" de Miguel Hernández puede leerse

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.

eso hay que interpretarlo como la descripción de una época de hambre en la gente se alimentaba de pan y cebolla.

Es buscar la manera artística de contar las cosas, añadiendo recursos como la rima, la métrica, etc para que todo suene bien.

Paso un poema de Gloria Fuertes (poetisa más seria de lo que se le presupone al ser famosa por cuentos y poemas infantiles) donde describe qué significa ser poeta:

Sale caro ser poeta

SALE caro, señores, ser poeta.
La gente va y se acuesta tan tranquila
_ que después del trabajo da buen sueño _
Trabajo como esclavo llego a casa,
me siento ante la mesa sin cocina,
me pongo a meditar lo que sucede.
La duda me acribilla todo espanta;
comienzo a ser comida por las sombras
las horas se me pasan sin bostezo
el dormir se me asusta se me huye
_escribiendo me da la madrugada_
Y luego los amigos me organizan recitales,
a los que acudo y leo como tonta,
y la gente no sabe de esto nada.
Que me dejo la linfa en lo que escribo,
me caigo de la rama de la rima
asalto las trincheras de la angustia
me nombran su héroe los fantasmas,
me cuesta respirar cuando termino.
Sale caro señores ser poeta.

[skillag]

Te puedes fijar en la musicalidad y el ritmo de las palabras y pasar de darle sentido. Lo de los análisis que mandaban hacer en Literatura exigiendo encontrar un sentido no le ha hecho mucho bien..creo.

[Delusion]

Ciudad sin sueño (Nocturno de Brooklyn Bridge), recitado por el gran Agustin Gonzalez.

Spoiler

[close]

Creo que no hace falta decir qué autor español se trata XD.

[eldraku]

Hoy me he ido a mirar por un par de librerías y me he encontrado con una antología impresionante: Antología Cátedra de Poesía de las Letras Hispánicas, que desde su 1º a la 8º edición ha pasado de 900 a 1200 pags. Precio 14€

"Desde 1973 hasta la fecha, la colección Letras Hispánicas ha reunido seiscientos títulos de autores clásicos españoles e hispanoamericanos. La poesía ha estado presente desde sus comienzos: un total de ciento sesenta y dos volúmenes, repartidos por épocas, contiene el género lírico. Obras completas, libros de poemas, antologías generales y de autor forman un catálogo que cubre casi en su totalidad la historia de la poesía española e hispanoamericana. Esta antología tiene el propósito de ser una invitación a leer poesía y una introducción que anime a los lectores a buscar y leer las obras completas de los autores recogidos en sus páginas."

Si alguien quiere mirar el amplísimo índice de poemas, aquí os paso un pdf (edición de 900 pags)
www.catedra.com/pdf/catedra/CA001787_LH.pdf

[eldraku]

Pues hoy he ido a comprar el libro que os comenté ayer de camino a la librería, una sombra sobrevolaba mi cabeza, que era la de Lemmy, y me decía "¡eres un puto snob!, ¡vete a cagar margaritas!, ¡compra mejor un disco mío!". Luego en la librería, con el libro en mis manos, empezaron a volar sobre mí Lope de Vega, Bécquer y Neruda, y me decían "Somos los putos amos de la poesiaaaaa, sólo valemos un céntimo por páginaaaaa, ¡cómpranos copoooooon!!

Así que ya está en mi casa, ya sólo queda saber si se convertirá en el comienzo de una larga amistad o si por el contrario cogerá telerañas

[Delusion]

Si realmente te gusta la poesía ese libro te encantará.

Por lo general Letras Hispánicas es una excelente editorial, así que no te decepcionará el librejo

[eldraku]

gracias Seizhak!

He preferido comenzar por algo sencillo y he empezado leyendo algunas de las fábulas de Samaniego que han puesto en esta antología, de las que me he quedado impresionado, y después he leido en wikipedia que escribió nada menos que 157. Algo me dice que no será solo un libro de poemas el que me compre a lo largo de la vida...

LA CIGARRA Y LA HORMIGA

Cantando la cigarra
pasó el verano entero
sin hacer provisiones
allá para el invierno;
los fríos la obligaron
a guardar el silencio
y a acogerse al abrigo
de su estrecho aposento.
Viose desproveída
del precioso sustento:
sin mosca, sin gusano,
sin trigo y sin centeno.
Habitaba la hormiga
allí tabique en medio,
y con mil expresiones
de atención y respeto
la dijo: «Doña hormiga,
pues que en vuestro granero
sobran las provisiones
para vuestro alimento,
prestad alguna cosa
con que viva este invierno
esta triste cigarra,
que, alegre en otro tiempo,
nunca conoció el daño,
nunca supo temerlo.
No dudéis en prestarme,
que fielmente prometo
pagaros con ganancias,
por el nombre que tengo».
La codiciosa hormiga
respondió con denuedo,
ocultando a la espalda
las llaves del granero:
«¡Yo prestar lo que gano
con un trabajo inmenso!
Dime, pues, holgazana,
¿qué has hecho en el buen tiempo?».
«Yo», dijo la cigarra,
«a todo pasajero
cantaba alegremente,
sin cesar ni un momento».
«¡Hola! ¿con que cantabas
cuando yo andaba al remo?
Pues ahora, que yo como,
baila, pese a tu cuerpo».

[rick_max]

Tengo dos libros de Pablo Neruda en mi habitacion, los he leido y adoro como cada palabra se desliza sobre la otra y entran a tu mente de una manera unica, es increible, yo me siento enamorado de la escritura, poesia, narrativa, ensayos, amo leer, creo que es LA habilidad del ser humano que jamas debemos perder, debemos nutrirla y bastante, osea, a mi parecer, las personas mas creativas, son quienes leen mas, basicamente porque no tienen la imagen frente a sus ojos ni una figura con forma definida, deben moldearla ellos mismos, el libro tiene un universo pero ese universo es inherente a cada lector, cada quien imagina de manera distinta la historia, el poema, el ensayo, la television, por ejemplo, te da la imagen y el sonido, nada que imaginar, por eso atonta tanto, agradezco que exista la literatura y las palabras, agradezco que exista la poesia, agradezco que exista el amor, el odio, la tristeza para crear la poesia que leemos.